Noite Estrelada de Vincent van Gogh, 1889.
Por
todos os meus poros se exalam solidão. Sufoca-me o sentimento absurdo de um
grito engasgado no abismo de meu coração. De meu passado, nada me interessa. De
meu futuro, nada me espera. De um lado ao outro da seta do tempo, um vazio
imenso se erige como um monolítico destino que me marca no ferro em brasa
eternamente nesta angústia. Grávido de obras que nunca verão a luz do dia, só
me resta a espera do raiar do sol sobre o impulso criador em mim. Minha fome e
sede não tem a forma ou necessidade de comida e água, mas do mel de palavras
que preencham no silêncio meu próprio silêncio. Nada me satisfaz, nada pode
sufocar o desejo monstruoso que palpita em minha mente para sair, extravasar,
explodir e, como uma estrela que morre, faz nascer de si novos mundos. Quero
morrer e fazer de meu cadáver solo para nova vida, que minha carne sirva de
adubo para a própria vida abundante e fértil. Que minha melancolia seja o ovo
que choca a alegria de uma nova constelação. Que meu sofrimento forneça a fonte
jorrante de sangue para o novo Éden.
Devo primeiro me desfazer, destruir cada
fibra a ponto de não sobrar nada de mim, nem mesmo nas palavras, onde cada
palavra já não signifique algo de um eu, mas sim a destruição e destituição do
meu próprio eu. Abandonar-se na beira da estrada, como o vagante que pede
carona sem história, sem passado e sem nome. Seja meu destino encontrar o que
nunca fui, o que nunca serei, pois o ser não é, o ser foi, passa e se esvai a
cada instante. Não ter reservatório, bagagem ou memória. Desfazer-se de si,
extirpar o corpo da corrente insalubre da saúde moral, e a mente da consciência
reclusa. Cidadão do mundo não significa ser escravo de todos, nem mesmo escravo
da própria vontade, mas sim fazer-se um com o mundo, um com o si do outro de
modo que o “eu” e o “tu” se tornem indistinguíveis.
Percorrendo cada recanto do
mundo, experimentando cada possibilidade pelo simples efeito de uma fantasia. O
fantástico está não em fazer material o absurdo, mas em fazer real o mais
inconcebível no espírito, vivendo o momento fantástico sem que esse de fato se
efetue. Essa é a beleza da fantasia, do infinito desdobrado sob os olhos de um
deus. Todo artista, todo filósofo - em suma, todo criador - é o Deus de seu
próprio mundo. E não seria, no entanto, cada um e cada qual o deus de seus
próprios sonhos? Criando acordado as quimeras que povoam e sempre viriam a
compor as fábulas e histórias de nossas vidas. A diferença entre o simples
sonhador e o criador é que o segundo dá forma e matéria para suas mentiras pelo
sopro da vida eterna que lhe concede a existência lírica, trágica de algo que
possuí um sentido, ele cria um sentido para a mentira. O sonhador ingênuo, por
outro lado, vive do sentido de um outro, do sentido dado por um terceiro e não
é nunca o Deus de seus sonhos.
Sejamos criadores, forjemos do barro um mundo
monstruoso, pois todo criador deve temer sua obra, a obra deve, em algum
momento, crescer, transmutar, dessignificar-se a tal ponto que o sentido dado,
criado por seu deus - o autor - encontre na sua obra um ateísmo, uma
iconoclastia para com o ideal erigido pelo criador. Que seja como o anjo caído
criando em outro lugar seu paraíso perdido, que se afaste de seu mestre e que
na boca de outro seja proferido com palavras mais bruscas, com palavras diferentes,
com travestimentos e misturas alquímicas. Que cada átomo de si se metamorfoseie
e não represente em nada mais o que um dia foi. Nisso pode-se dizer da obra
como do autor, neste ponto já não se sabe quem fala, quem escuta, quem escreve.
Mudar, transformar, fluir por cada fragmento, cada caco como uma peça de
porcelana que se quebra e cujas partes dispersas são coladas com ouro. Que erro
esse, unir o fatalmente destruído pelo mais nobre dos metais. O uma vez partido
não deve ser novamente unido, nem mesmo recolhido. A cada quadrante aquilo que
lhe cabe. A distância é também uma dádiva e uma virtude. A beleza do ouro se
resguarda não em seu poder de reconciliação do fragmentado, mas em seu poder de
se dobrar quando pressionado. O ouro é maleável, moldável nos mais básicos
aspectos, isso faz dele o mais valioso dos metais. Contudo, mais valioso do que
o ouro deve ser considerado o barro. O barro é a matéria prima do devir, é
somente quando o barro é assado e transformado em cerâmica que ele se torna
sinônimo de “ser”, caso contrário ele é o eterno fluir do mundo.
Não há, nunca
houve e nunca haverá “ser”, ser é uma palavra vazia que designa um estado fixo
não localizável. A cada instante que se passa o ser já não é, o ser foi, o ser
está nas memórias que se acumulam, mas ainda assim ele não subsiste, pois o que
se conserva lembrando, passa, se esquece. O ser não persiste, o ser deixa de
ser pelo mais básico movimento do mundo, pelo mais fundamental e natural
princípio do universo que é o tempo. Só há vida porque há tempo, e se há tempo
pode haver tudo. Não há, de todo modo, momentos em que o tempo para, em que o
próprio correr da areia da eternidade desacelera e tende a correr - como que
contra as próprias leis da física conhecidas pelo homem - ao contrário?
Esses momentos
nos são milagrosos, instantes em que tudo ou nada fazem sentido, geralmente os
dois ao mesmo tempo e ambos se confundindo. Tudo faz sentido, a vida faz
sentido, a alegria parece uma vez para todo sempre brilhar de um lado ao outro
da história de nossa existência e como que do momento de nosso nascimento ao de
nossa morte, inteiramente conectados por um extremamente tênue fio de destino a
completude de nossas vidas se congrega, se concilia, em que um “foi” ressoa com
um “vai ser” nesta linha indivisível e eterna que atravessa toda nossa vida
mundana. E do destino de nossas vidas patéticas e pequenas nos vemos ao mesmo
tempo ligados a um destino maior, o destino tenebrosamente titânico do próprio
mundo que em seu umbigo engole, como um buraco negro que não deixa qualquer luz
escapar de si, toda nossa trajetória, toda nossa pequena noveleta e cantiga de
ninar para os anjos que chamamos de vida.
E como que se nossa vida fosse uma
pequena, ínfima parcela de um céu estrelado infinito, somos levados por nossa
insignificância a tomar conta do seguinte: essa pequena e opaca estrela que é
nossa vida é, ainda assim, a mais brilhante, a mais calorosa e exuberante que
existe pois é a única que somos capazes de vivenciar de fato, ao fundo, em
suma. De cada estrela no céu se dirá que quando aparecem sozinhas no céu não
fazem uma noite estrelada, mas juntas, a vista noturna se torna bela, digna de
uma contemplação reflexiva. Cada vida, isolada, reclusa, não se sustenta
absolutamente, é necessário, sobretudo, do brilhar e do ressoar de uns sobre
outros. Da estrela solitária que aparece no céu o que se ressalta é que ela se
destaca e brilha mais que as outras, isso é certo, não obstante ela, como
qualquer estrela, é rodeada por outros astros que a veneram como a soberana de
seu território cósmico.
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