Triunfo de Baco e Ariadne de Annibale Carracci, 1597.
De
supetão ela veio, com estrondosa festa interna dos sentidos e dos sentimentos,
como numa nova aurora que nasce após longa noite escura e dolorosa. Não sem
anúncio, pois a própria noite escura já prenuncia o novo dia claro de novas
esperanças e perspectivas. E assim, de modo a lembrar o abraço caloroso de um
velho amigo que se reencontra após longa despedida, me reconcilio com a tenra e
doce alegria, a profunda necessidade de vida que há em minhas entranhas, a
instintiva força de afirmação da dura - porém agora agradável ao sabor do meu
paladar - tragédia cômica que se chama mundo. Não choro mais, não lamento nem
lamurio como há alguns dias fazia, para o bem de minha saúde, somente rio com
riso cortante, capaz de cindir toda corrente aprisionadora de melancolia e
angústia, de romper com o cárcere do abismo do desespero. Foi necessário perecer, da dor, para parir-me de mim mesmo, como fênix renascida das
cinzas ao qual se consome no próprio fogo.
A
angústia é combustível para o fogo da dor que queima o espírito, e somente do espírito
que arde, pode este mesmo espírito se purificar e purgar o mal que há em si,
surgir outro, sempre outro, desperdiçar o dispensável e devir diferente de si.
Da angústia em combustão surge necessariamente uma exultação exuberante de
alegria, jovialidade, vitalidade, um fogo ainda mais vívido que queima
lentamente e consome a lenha da angústia como propulsora de potência de vida,
de força, de esperança, de felicidade renovada. Ciclo constante e fundamental
do que se chama vida, de se destruir e se recriar. É sempre preciso morrer em
etapas para fazer nascer mais do que o homem do próprio homem.
Assim,
pouco a pouco, o ser se afasta dos escombros de uma edificação que entoa um canto
fúnebre, como o próprio réquiem do desejo e, conforme a vista se clareia do
imenso incêndio de um mundo já extinto, o horizonte se abre nos contornos do
sentido de um novo vigor. Expresso sobretudo por um imenso magnetismo sexual - não
pela carne - mas por uma criatividade e poder narcísicos - mais profundos do
que sujeitados à feição ou o pensamento - de um cultivo de si, de um semear de
alegria intensos. Uma vontade profana pelos mistérios ocultos da vida em todos
seus aspectos sinistros – não no caráter de uma negatividade, mas sim de um pacto
proibido – dos prazeres mais fundamentais e inerentes à essência do coração pulsante
que bombeia energia para todos os membros dispersos que agem como que impelidos
por uma força sobrenatural de poder indecifrável, provindos dos mais impenetráveis
recônditos do homem.
E
mesmo o vinagre agora me é doce como vinho, e ao virar a taça do líquido límpido
do elixir da vida, torno meu ato uma ode de adoração ao deus que habita em mim
e no mundo como uma coisa só, cujos cornos expressam a transitoriedade
constante do sentimento bom e ruim que desagua sempre no mesmo rio da vida, que
dança como sátiro selvagem na congregação de adeptos de um enigma reservado a
poucos, escolhidos a dedo por aquele grande poder chamado Destino o qual num
mesmo muro de tijolos constrói, como um grande castelo de cartas as peças da
totalidade e os interliga sem contradição – sendo sua única contradição o seu
próprio ser enquanto agir, se diferenciar e se mover.
É
a esse poder que consagro, não minhas preces - pois este poder não requer devoção ou
aquela perigosa e perniciosa palavrinha “amém” – mas sim minha vontade de
criar, destruir, afirmar e expandir todo o possível em impossível e para além
do impossível. Que me faz almejar as estrelas e as nebulosas brilhantes de anjos
de novos pensamentos; e os buracos negros onde se encerram os profundos abismos
de demônios do inconsciente. Desejo absurdo de passear despretensiosamente por
todos os prados e campos do mundo, coletando tudo o que posso ao cruzar as
quatro estações e, com isso, moldar eu
mesmo meu palácio de cristal a partir de um milagre insensato que faz surgir do
barro imundo e, pela pressão de minha vontade absoluta, consumar-se no mais duro
e resistente diamante de vida.
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