O Riso

 

Rembrandt rindo, de Rembrandt, 1628

Existem algumas coisas muito piores do que a morte

Estar entregue à própria sorte

Sem que nada no mundo conforte

O peso de uma antiga maldição

De infinita podridão

Da sua própria solidão 

 

Muitos julgam enfrentar demônios subjetivos 

Mas poucos do diabo são literalmente cativos

Quando na profunda depressão se veem engolidos

E naquela alcova de desespero

No poço de loucura que a sanidade vê seu exaspero

As moscas do demônio zumbem: você é seu próprio impróspero

 

Mas no meio de todo esse ar de desastre

Você encontra força para um massacre

De perniciosas mosquinhas e toda sua intenção ao alastre

Fogo e aço é da minha vontade

Que com ela surge uma necessidade

Instintiva que toda podridão da alma combate

 

Triste, na verdade, foi o filósofo

Que neste grande afeto não depositou seu negócio

Que põe fim a todo passivo solilóquio

Seu nome é Esperança

E nessa porca lambança

Com toda sua força ela finca sua lança

 

Se pelo destino me foi dado

Um certo caminho designado

Mesmo que o rumo seja surrado e maltratado

Não verei, portanto, nunca mais o demônio de minhas desgraças usufruir

Se toda vez que tropeçar, sorrir ao cair

E de toda a vida, com alegria cortante, passar a rir